Petite mère aimait son enfant, suffisamment pour qu’elle le plonge dans un néant hivernal où le froid lapidaire est, et restera mis en boîte dans un cube glacier où à jamais elle n’y pourrait ranger d’autres choses que celui qu’elle avait tant affectionné avec une compassion artisanale.
Je ne t’aime pas… Aimer, c’est trop épicurien. Moi…. Je suis amoureux, c’est plus humain.
suicide-moi.
Il semblerait que cupidon ne soit plus à l’horizon.
Il était conquérant, étonné et incertain, mais c’était l’incisif, le pénétrant et le soupçonneux furtifs.
La rose était parfois rouge d’un sang que tu me faisais couler, et les quelques lys immaculés, qui accompagnaient tes si doux coups de ciseaux vocaux devenaient eux-mêmes rosis par les rares éclaboussures que ces coups réalisaient.
Il avait décidé de tuer plutôt que de se voir mourir… mourir d’envie, s’évanouir d’une vie qu’il ne put avoir, décéder d’un amour qu’il avait eu mais qu’il ne verrait plus, disparaître d’une mort prompte et désastreuse.
Promis, juré, craché, je ne pouvais pas intercepter ces prélèvements de douceur, promis, juré, craché, j’étais à ramasser à la pelle
Promis et encore promis ! Tu me l’avais dit et encore re-dit, toujours des promesses, toujours des paroles toujours des dires. Mais la pleurnicherie de ma vie n’aura que permis une rigolade pour une mort de rire.
