Petite mĂšre aimait son enfant, suffisamment pour quâelle le plonge dans un nĂ©ant hivernal oĂč le froid lapidaire est, et restera mis en boĂźte dans un cube glacier oĂč Ă jamais elle nây pourrait ranger dâautres choses que celui quâelle avait tant affectionnĂ© avec une compassion artisanale.
Je ne tâaime pas⊠Aimer, câest trop Ă©picurien. MoiâŠ. Je suis amoureux, câest plus humain.
suicide-moi.
Il semblerait que cupidon ne soit plus Ă lâhorizon.
Il Ă©tait conquĂ©rant, Ă©tonnĂ© et incertain, mais câĂ©tait lâincisif, le pĂ©nĂ©trant et le soupçonneux furtifs.
La rose Ă©tait parfois rouge dâun sang que tu me faisais couler, et les quelques lys immaculĂ©s, qui accompagnaient tes si doux coups de ciseaux vocaux devenaient eux-mĂȘmes rosis par les rares Ă©claboussures que ces coups rĂ©alisaient.
Il avait dĂ©cidĂ© de tuer plutĂŽt que de se voir mourir⊠mourir dâenvie, sâĂ©vanouir dâune vie quâil ne put avoir, dĂ©cĂ©der dâun amour quâil avait eu mais quâil ne verrait plus, disparaĂźtre dâune mort prompte et dĂ©sastreuse.
Promis, jurĂ©, crachĂ©, je ne pouvais pas intercepter ces prĂ©lĂšvements de douceur, promis, jurĂ©, crachĂ©, jâĂ©tais Ă ramasser Ă la pelle
Promis et encore promis ! Tu me lâavais dit et encore re-dit, toujours des promesses, toujours des paroles toujours des dires. Mais la pleurnicherie de ma vie nâaura que permis une rigolade pour une mort de rire.
